Híbridos

El vino terminó antes que la música.
Algo sonaba en el aire de esas historias.
Un hilo invisible que adornaba las charlas...
sobre tierras que no conozco...
sobre personas que nunca conocí y que amaste.

Sentí en mi boca los besos olvidados,
en mares de costas húmedas al otro lado del mundo.
Puedo pisar esa arena en nuestros chistes
y oler el viento salado de cuando no estuve ahí.
Haceme en el silencio y deshaceme en las canciones.

Creí que eras lo que sos y nos busqué toda la vida.
La muerte no merece respuesta ni atención (solo lugar).
Y no te olvides del amor, que no es como lo aprendimos,
sino lo que nos amamos en cada paso errático.
y como nos coloreamos en lo descolorido.

Te extraño porque sos mío.
Y sí, aún tengo mis secretos...

Un día no seré más que la sombra y recuerdo de lo que fui cada noche.
No creas mis reproches.
Las tormentas a veces traen suerte
y algo de consuelo deseado.

Mis detalles y errores merecen amor gastado.
Las alineaciones no determinarán mi presente.
Tengo un Géminis, por suerte.
Y pienso usarlo.

Nunca creas que no entendí.
Yo te creo.
Me repliego.
Y elijo. 

                                                                                          

Cuando soy de mi cuerpo

Tu víctima sigue en mi jardín.
Yo puedo ser negra como flor de la noche
que de luz opaca al mundo.
Y puedo callarte en mis silencios...

Esos silencios clave de compañía,
efectos precarios te sugieren mi boca.
Se desliza por el agua que me tiñe,
me deslizo en la curva de esta espalda.

No soy frágil
y alguien me dijo "etérea".
Pero te recuerdo -en el oído-
que escucho la tierra anhelada.
Y soy tan real como estas manos que te tocan.

Escalaste mi propio ser,
tu olor es el mío.
¿Qué importa mañana?
Tengo la fragilidad algo promiscua...
Romance con la carne,
ojos de puta,
angelical la sonrisa.

El miedo es beso,
el más osado...
el más terrible...
el más íntimo.

  Foto: Marina Mangieri                                                                               

Carta al universo

Ella me dejó esperando ese saludo.

Yo me llevé las palabras.

No importa donde está su alma 

porque todo es maravillo alrededor.

Le prometí la carta al universo,

una de esas que podrá entender, aunque no entienda.

Esa sonrisa pecosa es la de una amiga de mis pocos días

en los que fuimos grandes almas compañeras.

Te deseo esa suerte que es más grande que las penas.

El mundo reclama un código que es el nuestro:

las cosas suceden para cambiar vidas,

desde la insensatez que fueron las noches.

Si esto sobrevive el año de las mil primaveras, 

te encuentro en el viejo continente.

No somos mercenarios,

la existencia pasa por algún motivo secreto

(Esta es mi carta, amiga). 

La luz dio forma a nuestros ojos,

sabemos cómo se olvida el amor,

aprendimos de migajas

y de miradas clandestinas.

Independiente, segura.

Valemos lo que vale este cosmos.

La risa coronó la palabra

y fue el origen de cada idea.

No te conozco

Pero el silencio de tu música me trajo hasta este momento.
Tan diferentes y, como siempre, es lo mismo.
Tu vino de guerra oscura,
la miel de mi sueño blanco.


Casi no nos miramos cuando coincidimos,
porque el Dionisio de tus poemas cree pelear con el Apolo (que no duerme conmigo).
Los pasillos con nostalgias son tan nuestros.
Igual, un poco que no nos conocemos.


No podemos creer lo que pasa con cada mundo que tocamos.
Secretamente, en agonía, nuestros hermanos ojos negros ven cómo crece nuestro rayo.
Hablemos lo mismo en distinto idioma.
Y sí, mejor no te enteres de mis suciedades.


Creo que en el fondo hasta nos odiamos,
te cito un rato: los enamoradizos nunca se enamoran.
Aunque nuestros reinos sean enormes,
el barquero nos espera a los dos, al otro lado de ese río sucio.
Gracias por lo demás.

 Foto: Marina Mangieri (http://www.flickr.com/photos/mesuenolosdedos/)

Desencantados

Los melancólicos de los mundos de fantasía
juegan con los relojes tangueros.
Conciben el amor en una docena de churros
y vuelven a amar los aires fríos.


Se llueven cuando ellas se van
(sus tiernas reinas, de esas noches alargadas que nunca se hacen día)
y en los sótanos de los bares de alegría,
se matan a besos y algo más...

Vivo día a día de mis pequeñas ilusiones.
Y de un sueño que se perdió.
Porque cuando más me enamoro en las rimas,
es cuando menos creo en el amor.





Foto: Mariana Zanazzi
Dibujos: http://www.flickr.com/people/mesuenolosdedos/

Creador de sueños, hacedor de mundos

Un mural azul de sirenas azules
que salen de un mar púrpura.
La noche de viento se aliena de la urbanidad
y se hace vino en el piano.


La voz dulce es para las noches
cuando solo hay silencio.
Como en un bar francés,
de un año que no conocimos.


Bailamos como si te perteneciéramos
y nos hicieras tu familia.
Inventamos himnos que fueron de nadie
en ningún universo.


Bajo la tierna mirada de tu propio amor,
la luz ilumina esos ojos.
Lo único que brillaba
desde aquella esquina oscura.

Cuando soy contigo

Somos como nos gustamos.
Mi sonrisa no fue tu lágrima.
Tus ojos no desvelaron.


Invadime en mi primavera.
Yo te espero sin esperar nada...


Estamos por todo el mundo.
Sueltos, porque somos así.
Te dejo en las mejores manos: las tuyas.


E hicimos planes sin sentido.
Nos dimos naturales y sin rumbo,
alineando este no destino.


Me encantan mis tiempos.
Te encantan los tuyos.
Fue nuestro tiempo el que casi no existió.

Cuando soy lagarto

Me deshago poeta en mis propias manos.
Mis palabras son de aire, porque no tengo palabras.
Camino en los confines de mi propia historia,
y miro de cara a la melancolía.


Cerca de este mar, no tiene fuerza lo que duele,
un farol en la noche ilumina una luna como maqueta de mis cuentos.
Me vuelvo a deshacer en sus palabras,
y siento que no sé dónde estoy.


No me envuelve ningún tipo de conciencia,
solo existo en esa mañana solitaria.
Una mano me recuerda cuál es mi especie,
y logro articular estas pocas coherencias.


Un hilo lleno de sol y luminosidad
me ata en mi corazón.
Recordaré que anduve por mares de criaturas mitológicas
(protegida en su abrazo),


Recordaré cuáles son las cosas que me salen bien,
porque bailé con un hombre de la isla de Pascua.
Un rey comunista me dio un amuleto de la suerte,
mientras lo viejo y lo nuevo se fundían en ese tambor que suena lejos
(¿o era mi corazón?).


Porque terminé con lo malo en una hoguera gigante,
y reinicié mi vida rodeada de piratas.
Porque perdí cosas que no importaban,
pero me importaron las cosas que no perdí.


Que a veces soy sueño y no mal recuerdo,
y que el mejor lugar del mundo es en muchos lugares a la vez.


Cuando fui lagarto fui reina.
Me lo dijo el viento en la playa.
Me subí a la bicicleta.
Y llegué a la mitad de mi propio mundo.


Tan frágil que desaparezco en el aire...
cuando vuelva, seré la reina.
Cuánto hay de mí en vos.

Gracias http://www.flickr.com/people/mesuenolosdedos/                                  

Imagíname viajando

¡Si alguien supiera cómo se siente esta noche en la ruta!
Siempre me gustó viajar, pero nunca manejando.
Tirada en un asiento, dónde arrojo las cosas que forman mi pequeño mundo.

No me es difícil aislarme, y tengo ojos que ven de noche. 

Más allá de la ventana, que se siente fría, puedo sentir el olor del campo, 

y esa sensación de humedad que tanto me gusta y que extrañaba.

La luna no puede estar más perfecta, y sí, estoy sola y tengo miedo,

 y estoy volviendo hacia aquello que abandoné un día.


Mi gente debe preguntarse si cambié,

y hace meses que sólo llegan mis autoretratos, algunas fotos, y mis palabras inspiradas.
Pero jamás podré explicarles exactamente cómo se sintió esta soledad de aventuras,
 y el amor que sentí con mis nuevas familias.


Siempre habrá un momento de sus vidas en el que no existí.
Aunque, de alguna manera debo haber buscado eso.


Cuando mis fantasmas tuvieron forma, me atacaron de la manera más cruel.
Todo había pasado a ser enemigo, incluso yo misma.

Y como si hubiera previsto ese desastre,
 inventé mi escape, desde cuando aún las cosas eran de todos los días, 
y empecé a preparar un bolso de esperanza. 


Secretamente fui creando todo este viaje desde los diciembres del 2009.

 "¿Por qué nos hacemos este mal'?",  pienso al fundirnos en un beso.

As tears go by

 (Es frágil como cualquier cuento; parece cerrado, pero todos lo pueden leer).

Las hojas son perfectas, y cuando envejecen, el nuevo color contagia todo su contenido y vuelve a ser nuevo.
Pasó de bolsillo a bolsillo, pero amó depositarse en una cartera.

Si lo dejo, me muestra hasta su música; y los dibujos que laten en él parecen tener poco sentido, y cambian mientras paso hoja tras hoja. Me apuro para que no sigan migrando, pero lo que creía que era un pájaro resulta ser un águila.

(Es frágil como un cambio de estación; dura días y pocos lo pueden notar).

Un grito derrumba el castillo y la torre, pero las hojas siguen corriendo.

El viento le dio en la cara y la tormenta volvió noche al mediodía.
La sigue a casa sobre sus propios pasos.
No lo pienses más.

www.flickr.com/photos/mesuenolosdedos

Jornadas de lo auténtico

En mi jardín, es invierno y verano a la vez.
Hoy quizás me estén esperando, 
pero el sol es dulce y no pienso moverme.
El pasto, viejo y dejado, me recuerda que ya estuve aquí.

La visión propia de la casa que fui: 
el desayuno lleno de palabras,
y las personas que asisitieron a mi vida 
caen de a una para sumarse al café.

Me escapo traviesa y me echo cerca de la pileta;
el agua estancada y verde y oscura 
me sugiere aventuras mágicas
(y que un cocodrilo habita en ella).


Mi madre me reta como si tuviera cinco años,
porque en vez de estar en la mesa para el almuerzo,
miro la pileta durante horas,
y rescato a las hormigas que están por morir.


"No cambiamos" (dice ella),
sino que adaptamos nuestro personal destello único al tiempo,
que me espera en mis rutinas, pero que no espera.
El tiempo enseña, a ser lo que somos. 



 

 

Tu mejor versión

Me quedé sin música para pensarte,

y todo esto pone en duda mis canciones.

No es poca cosa decirte esto,

y si lo estoy haciendo, es que nada salió bien

(aunque finalmente habrá algún sentido).

Me gustaste cuando querías estudiar historia y te perdías en historias que nadie recuerda.

Me enseñabas las cosas que nadie quiere escuchar, salvo dos locos que se acuestan al revés.
Que te interesen mis conocimientos inútiles. Eso fue ridículamente hermoso.
Como tu "hola" y tu pequeña cabeza asomando por mi puerta, ridículo.


Cómo le explico a un mundo entero que aprecio una bufanda y un cepillo de dientes,
y nunca nadie entendió lo importante que es eso para mi.
Que nos reímos hasta hacer explotar nuestras cabezas,
Y los bailes torpes y coloridos que yo hacía.


Que quiero y me abro a vos,
y que nunca, nadie llega a mi.
y que cuando me mirabas, yo, finalmente, fui linda.


Te tengo en la mejor de tus versiones,
y en tu deseo secreto de irte a África.
Pero estas cosas, simplemente pasan.




Hubo una vez una chica que quiso a alguien,
hubo ilusión y un beso secreto.
Miles de risas que se fueron apagando,
hasta desaparecer para siempre.

Hard rain is gonna fall

A veces la miro y no sé como llegó hasta mí.

Un cielo la quiere poner en evidencia y ella se pone de espaldas.

Me río cuando me acuerdo;

ella se ríe porque no se acuerda bien.

Cada momento que pasa,

es un momento menos con él,

pero ella está aquí.

Se para y se acomoda,

se desliza distraida por el cuarto.

Sigue mirando lo que parece que ve,

pero su corazón puede estar muy lejos.

Entrelaza sueños en su pelo largo,

con sus dedos nuevos y limpios.

Cada sombra y cada uno de sus ojos,

aún se abren cada mañana cuando resiste.

Qué intensos suenan sus tipeos y sus pulsaciones,

y qué lejanas las cosas que ya pasaron.

Parece que va a llover,

pero es música.

Gracias a http://www.flickr.com/photos/mesuenolosdedos/

(Es como mail pero pura literatura; pero como pura literatura es deseo).

Hoy solo puedo pensar en que quiero una vida irregular. No te confundas: amo mis rutinas y me llenan de orgullo.


Pero hoy necesito que mi desayuno sea en otro lado,
que las calles que camine me lleven en otra dirección, y no adónde debo ir.
Que nadie me rodee en mi escritorio y yo pueda abrir los colores que quiera.
Que nadie pregunte, que me dejen ser y expandirme.
Que no sepa que mañana no voy a estar con vos, lejos de acá.
Que las palabras "siempre" y "nunca" se vayan a la esfera de donde salieron.
Que ahora es ahora lo que debe ser, y no más que eso.
Que nada significa más ni distinto, aunque lo piense y lo piense.
Que puedo ponerme la ropa que quiera y no ponerme la que no quiero.
Que me guardo mi tarro de los mejores caramelos, esos que son de gustos distintos.


Elegir mi vida irregular...
y que a veces, terminar algo breve, es darle la vida que merece.

Cuando soy poeta

Te preludio en este viento,

Y encima parece que va a llover.

Ni sé qué cosas te quería decir,

Pero algo quería decir.

Perdón si aún te pienso,

Aunque sólo hice más agradable tu invierno.

Nunca esperes de mí una mesa prolija,

Y sé las cosas que no sirven para viajar a través de una ciudad.

Te aclaro esta noche,

Como aclara una cara cuando la miro,

Que no sé qué es amor,

Pero sé de eras geológicas.

Que las cosas se me caen y se rompen,

Y que no creo ser alguien entero.

Si crecí como arrojada a la existencia,

Tuve que entender las cosas que se leen.

Puede ser cruel como lo éramos,

Puedo ser lo que no soy.

Soy torpe, y bruta y cuando hay fuego,  seguro me quemo.

Me distraigo y me olvido de vivir como deberíamos haber  vivido.

No reclamo pero sufro callada.

A veces soy nadie y sólo espero quedarme pensando.

Y volver a la vida con una sonrisa, un baile, un cigarrillo, las pavadas que te digo, correteo, me muevo, salto sobre vos y vuelvo a caer.

Sí, porque soy torpe, lo sabés